Es mi tinta, es mi dicha, es mi condena enclaustrada en el pecho y el deceso. No me importan las recurrencias en el mismo agujero acuoso de la cerca de ollín y silicio. Impúdica entre las yemas de números y hojuelas, el pacto de cobre y azufre echado fuera en el santiamén aledaño ¿Gastar tinta…
Es mi tinta,
es mi dicha, es mi condena enclaustrada en el pecho y el deceso.
No me importan las recurrencias en el mismo agujero acuoso de la cerca de ollín y silicio.
Impúdica entre las yemas
de números y hojuelas,
el pacto de cobre y azufre
echado fuera en el santiamén aledaño
¿Gastar tinta al dios de tu perdida?
Poco engaño, vileza
propulsión de la insolencia.
Revoltillo de tinta, que puedes ser un ovillo de luz, que se acomodan las plúmeas hojas, en un agitar insolente, ante la oscuridad que delata la santa cruz, si revoltillo de viento, cuando se eleva el ave, pecho al aire, para elevarse mejor, su afán cantar en la copa, y en vuelo libre mucho mejor, eso me inspiran tus palabras, espero no haber mal entendido yo. Besos y van unos cuantos ya.
Deja un comentario